Turandot

Nadie duerme. En la sofocante noche de un imperio congelado por el miedo, Turandot, Princesa de la Escarcha, reina sobre un pueblo sometido, ofreciendo la ilusión de una elección: responder a sus preguntas o morir. Pero un hombre se atreve a desafiar la prohibición. En este mundo helado, él cree en el calor de un beso, en un amor más fuerte que el destino.

Se levanta el telón de un espectáculo grandioso, una visión deslumbrante que magnifica los cuerpos y los gestos. La barbarie se adorna de pompa, la crueldad se cubre de encanto: ésta es la ambigüedad de Turandot, donde Puccini dio a la violencia colores resplandecientes y al terror vuelos de infinita delicadeza. Porque bajo las cuchillas, bajo el miedo, el arte se cuela y resiste.

Esta fue, en efecto, la última ópera, la última bravuconada de un hombre consumido por la enfermedad en un mundo aún sacudido por la guerra. Con Turandot, el compositor buscaba una salida, un mito más grande que la historia, un sublime que perdura mientras todo lo demás se tambalea.

Así insiste la música. Monumental y embriagadora, emociona a las masas y permite que emerja lo íntimo, iluminando las sombras con un fuego abrasador y haciendo que la noche se tambalee hasta el amanecer. Una ópera de furia y misterio, donde el canto se levanta contra el destino, donde la belleza se arranca de la oscuridad sólo para triunfar.

Cantada en italiano con sobretítulos en francés.